Setenta e três anos
procuro hoje viver a
vida em vários planos:
nadador, ciclista,
amante da natureza
com alma de artista
volto a compor,
velhos sons tiro do baú,
novos, com rigor
maior, os componho
sem o ímpeto do homem jovem
mas o mesmo sonho
e o mesmo amor
ao simples que ainda apraz
ao velho senhor.
Jazz waltz
Que canção vou fazer
Pra você quando você crescer?
Já sei, diz meu coração,
Uma jazz waltz!
Que poema vou escrever
Pra você quando eu envelhecer?
Já sei, traz meu coração,
Se ele traz o solte!
Ele se alegra ao ver você feliz
“Acalme-se, relaxe!” – é ele quem me diz –
"A vida embora tenha sido trágica
Pode ser mágica".
Esqueceu de avisar
Que cresceu e agora quer casar
Eu sei que o meu coração
Não vai suportar
“Suporto, sim! Suporto, sim!
Por amor!”
Solo noturno
Ouço de repente
Um solo na madrugada
E era tão pungente
Que minha alma ficou toda enredada.
Abro a janela
Um negro com seu pistom
Que música era aquela?
Que talento escondido, oh que dom!
Fiquei quieto ouvindo o seu som
Que a chuva ainda melhorava
Nada igual ouvi em lugar algum
Não sei se acordei ou se sonhava
Calou-se o pistom
A chuva diminuiu
Depois daquele som
Tristonho, meu sono sumiu.
A flor e o olhar
Foi como um sol de clara manhã
me despertou logo aquele olhar
e me atraiu como se fosse um ímã
que os meus olhos não iam desviar
Naquele tempo éramos jovens nós dois
No seu cabelo uma flor de jasmim
Não me contive, um beijo roubei depois
E guardei zeloso um sonho para mim.
Quando ela chegou de manhã
No cabelo arrumado e vi
aquela flor de flamboyant
Novamente não resisti
Foi como um sol de clara manhã
Hoje firme e sempre belo o olhar
a flor era outra, sim, o flamboyant
Mas de novo deu vontade do beijo roubar.
Buganvílias ao vento
Eu fiz essa música há muitos anos, tem muita influência das grandes orquestras de jazz que nesse tempo eu ouvia muito, por isso eu tinha dúvidas se havia ou não trechos melódicos iguais aos de alguma música conhecida. Gravada só com o meu piano, pesquisei se o Google Music identificava, não identificou. Depois de feito o arranjo pelo aplicativo, pesquisei outra vez e nada. Então, parece que está tudo certo, não há nenhum escape inconsciente, é minha mesmo.
Ela nunca teve um título, mas quando fiz ao piano, o que me inspirava eram as grandes orquestras de jazz que o papai e a mamãe escutavam depois do jantar na sala da casa da rua dr. Pompeu. Depois do poema 1948 e do arranjo feito no aplicativo, eu quis associar os dois, eu pensei em dar o mesmo título. Perguntei à Gilda o que ela poderia associar à música pra lhe dar um título, ela sugeriu Buganvílias ao vento. Achei boa a ideia e ficou.
Cartagena, mi amor
Hoy me voy a Cartagena
Cartagena, mi amor
Yo voy a bailar la salsa
Con una chica que allá se quedó
En mi cuerpo un viejo ron
La pasión en mi corazón
Con la chica en mis brazos
Ya bailo y doy los primeros pasos
Cartagena
Preséntale al mundo tu color
Mi morena
Me deja muy loco tu olor
La luna que allá se exhibe
A la noche del Caribe
Contempla a mi alma llena
De claro amor a Cartagena.
Para ouvir a música clique aqui
***
Em 2008, fomos a Cartagena das Índias. É o nome completo dessa cidade colombiana deslumbrante, na costa do Caribe. Se Paris é uma festa, Cartagena também é. Durante o dia o calor é muito intenso. Depois do café da manhã, fazíamos um breve tour (justamente por causa do calorzão) pela cidade e voltávamos para a piscina do hotel, já animadíssima. Depois das 16:00h, íamos para a parte antiga da cidade, murada, que é onde a festa acontecia. Numa noite, estávamos todos numa mesa de um bar muito animado por um conjunto que tocava salsa, muita gente dançava, contagiava, me levantei e fui para o balcão para apreciar melhor, pedi um Ron, e fiquei por ali, mais próximo da música e dos que dançavam, a Gilda me fotografou.
Essa música e letra foram feitas quando cheguei, vendo as fotos, me lembrando de tudo ainda. Hoje, já nem me lembrava direito da música, a letra (escrevei em espanhol) estava guardada, relendo fui me lembrando aos poucos da música, toquei ao piano e cantei para o aplicativo e pedi um arranjo de salsa.
Vela branca ao vento
desliza mansa a faluca,
o Nilo flui lento.
***
Quero ir para o Folie Bergère
Depois de dias a viajar
e um outro mundo a conhecer
o meu desejo era pecar
com um par de pernas a me entreter.
Chega de islã e de Maomé
quero ir para o Folie bergère
de balão, faluca ou a pé
só para ver um mocotó de mulher.
